Almoço cá em casa, de homens. Amigos desde meninos, e meus desde menina.

Um deles divorciado e solteiro. Outro com a vigésima namorada. Outro com a segunda mulher. E outro com a terceira. Só um com a mesma mulher de sempre mas escolhida "fora do grupo".

Eu, a única "antiga", e sempre  tão próxima, embora fisicamente afastada, fui escolhida para que o meu sítio fosse o lugar de comemoração da passagem por Portugal daquele que vive fora e dissera, por email, a sua necessidade de estar com amigos.

Barrigudos - um ou outro -, cabeças brancas, ligeiramente encurvados, sobreviventes de percursos de vida durissimos e profissionalmente vencedores,  juntos convertem-se em (nos meus) rapazinhos quando se riem e se troçam em ternura, ou quando  dizem metade de contos - sabendo da  outra metade só os que vêm do mesmo tempo e espaço -, nos códigos comuns e também silenciosos, nos momentos de quase condescendência pelas mulheres actuais, aparecidas já a vida fora feita e que não sabem tudo deles, pelo menos não sabem dos momentos que os estruturaram.

Ouvi-os, ri-me, quase chorei, deitei algumas achas para a fogueira das suas memórias- assim tipo mnemónicas -.
Cada um não era o de hoje mas, em conjunto,  os de ontem.

E a ternura para comigo, cada uma diferente todavia tão iguais a "dantes" ...

Lucky me.

Frio...

De repente toda a gente se fez cágado bípede em carapaça de casacões  e pescoço de écharpes.

E há os que tentam resistir encolhendo para metade o volume corporal, em passinhos rápidos a fugir do frio mas de pernas perras. 

E persistes em fazer Sintra/Lisboa pela Marginal?

Sim!

Porquê?

Porque a Marginal não é um lugar de passagem. 

Então?

É de paragem.

Não há Luar com' o de Janeiro
Nem Amor com' o Primeiro.