Na minha África acho que não havia ciganas. Só pretas de panos compridos, meninos às costas e outros correndo atrás delas, redondinhos e luzidios, de passinhos ligeiros. Não paravam. Não hesitavam um segundo. Seguiam as mães nem que caísse o mundo.

Só as vi em Lisboa. (assim como às senhoras sempre vestidas de cinzento e tristes). No jardim da Praça de Londres, sentadas nos bancos ou nas escadas da Igreja.
Tinha medo delas. Das viúvas, velhas, crestadas, de caras castanhas e enormes saias pretas. Talvez porque as criadas me diziam que elas roubavam meninos.

Arrepiavam-me os "Anda cá linda ..anda qu'ê lêi-t'a sina..têns um amori à tua ispera e nã sabis.."

Recusava sempre mas estremecia com os murmúrios que me acompanhavam, pelas costas..."Mau olhado" diziam as criadas...

Hoje ao descer a avenida encontrei-a, sentada num muro baixo, seguramente a mesma de há trinta anos...viúva, velha, crestada e castanha, sentada de pernas abertas e saia preta rodada, apoiada a um bastão, e de mão a agarrar o lenço.

"Anda cá linda!"

E eu disse um "Não quero, obrigada" inteirinho...de voz alta e muito convicta. Não estremeci e nem lhe ouvi os murmúrios...

Já sou, finalmente, crescida - disse-me a voz que me acompanha e me vai dando notícias de mim.

a room with a view

ontem

espécie de Sting

me gusta

os meus Amores

mantêm-se Perfeitos....
apesar do fim de semana de chuva gelada e vento cortante.